VAYA...

El cirujano destinado a revolucionar la práctica médica, todavía estudiaba en el instituto. De momento, era un objetivo débil. Granos, gafas, ropa heredada de su hermano. El cabecilla que lideraba las acciones también cumplía estereotipos: rodeado de un séquito maleable, cigarrito a escondidas en el recreo, notas desastrosas. Finalmente, sus caminos se distanciaron. Es evidente cómo y hacia dónde. Se reencontraron años después. El cabecilla buscaba solución a la dolencia de su madre. Le habían recomendado un médico puntero en el tema. En la consulta creyó reconocer al chaval que humillaba en el instituto cuando se aburría, pero su memoria estaba turbia. Pese al tiempo transcurrido, el destacado cirujano recreó al instante un sufrimiento adolescente que intuía superado. Sin embargo, abrazó al excompañero y aseguró alegrarse de verlo. El cabecilla le mostró su admiración y recordaron, entre risas, anécdotas juveniles. Después, tras revisar el expediente médico de su madre, sentenció: nos vemos en tres meses, cuídala mucho. Abrazó al doctor y lloró en su hombro. Luego, madre e hijo agarraron sus manos y abandonaron la consulta como dos jóvenes que estrenan piso, mientras el médico recordaba un artículo del código deontológico que teorizaba sobre las falsas esperanzas.

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Relato participante en http://estanochetecuento.com/

A ver si hay suerte..........

LECTURA EN ONDA CERO

Paloma Casado ha hecho algo precioso con mi microrrelato de marzo publicado en Esta Noche te Cuento. Gracias.
http://www.youtube.com/attribution_link?a=R0JzSCh8N6E&u=%2Fwatch%3Fv%3DoI_zSOt8YEw%26feature%3Dshare

EXORCISMO LITERARIO

Coloca frente a él las cartas de su exnovia. Sentimientos desbocados y juramentos de amor eterno se desparraman frente a sus ojos. Comienza a trocear los folios mentirosos, a cachos pequeños y digeribles. Sin prisa, traga cada uno de los pedazos de celulosa. Acaba y eructa con fuerza. Durante unos segundos está genial: el exorcismo ha funcionado. Al minuto su dolor acecha de nuevo.

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Microrrelato para el mes de abril en http://estanochetecuento.com

LLUVIA ÁCIDA

La tromba de palabras sacó a los vecinos de sus viviendas. Hacía meses que ninguno era capaz de ordenar sus ideas. Se atascaban en frases banales y mudas. Nadie, a excepción de los gobernantes, era capaz de aportar nada nuevo. Fueron los bombarderos enemigos quienes obraron el milagro. Los motores anunciaban lluvia de muerte. Se refugiaron bajo las mesas, aterrados ante la perspectiva de las explosiones. Pronto comprendieron que algo extraño sucedía: los cristales no reventaban, sólo un ruidillo ligero llegaba a sus tímpanos. Entonces salieron. Y la realidad los deslumbró. Millones de palabras se amontonaban en el suelo. La población engulló adjetivos, digirió pronombres, utilizó verbos. Se vislumbró esperanza. El Gobierno estaba capacitado para contener un ataque nuclear, pero jamás apostó por una ofensiva tan sucia. 

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Este micro participa en el genial blog http://estanochetecuento.com/ durante el mes de marzo. ¡A ver cómo se nos da!

LA TIENDA DE PALABRAS

Mi padre tenía una tienda de palabras. Se le ocurrió montar el negocio a raíz de leer un artículo de Juan José Millás. Siempre fue un idealista y le pareció que de esta forma cumplía dos sueños: honrar al genial escritor y vivir de las palabras.

Mi padre creyó que sería imposible sacar adelante el negocio (recuerdo cómo odiaba utilizar este sustantivo al hablar de cultura) pero, quizá por primera vez en su vida, erró. Según él, su éxito fue consecuencia del amor que sentía por su producto.

Recuerdo a mi padre etiquetando palabras, con la delicadeza del músico que hace sonar un dulce instrumento. Recuerdo estar multitud de noches acomodado en la mecedora que fabricó para mí, mientras delicadas bolsas de verbos, sustantivos, conjunciones, adverbios o frases hechas, decoraban los estantes de la tienda. Recuerdo su paciencia al tratar de enseñarme lo moldeable del lenguaje, lo precavido que debía estar frente a todo aquel orador capaz de hacer magia con las palabras, la importancia, en fin, de escoger la palabra exacta en el momento concreto.

Mi padre disfrutaba atendiendo personalmente a cada cliente. Por su tienda circularon multitud de historias. Era común ver al enamorado buscando adjetivos para componer un poema con el que declararse o al escritor desesperado que no lograba encontrar el verbo exacto. Los clientes se marchaban satisfechos. La relación calidad-precio era excepcional, a juzgar por la cantidad de clientes que repetían.

Sólo una vez mi padre enfureció. El motivo fue que un político quiso adquirir palabras del estante “De doble sentido” para redactar su discurso. Mi padre intuyó sus intenciones y declinó la venta. Añadió que sus palabras no serían cómplices de un engaño masivo. El político replicó su intención de adquirirlas de contrabando.

Mi padre ha sido feliz. La tienda ha estado abierta treinta años y nunca le han faltado clientes. Cada noche deseo vivir una vida como la suya, ayudando a mis iguales con algo tan humano como el lenguaje. Ahora, sin embargo, se ve obligado a cerrar. Le han detectado una enfermedad que, si no fuese por sus consecuencias, estoy seguro le resultaría de una enorme sonoridad: Alzheimer. Quizá esta afección borre sus recuerdos, sus palabras, sus capacidades para hablar de forma coherente, pero no podrá con nosotros.*

*Este relato ha sufrido pequeñas modificaciones que, sin alterar contenido, creo lo han hecho mejorar en calidad lectora.

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 Este microrrelato (o relato muy corto) ha recibido una mención de honor en un concurso muy especial sobre la espantosa enfermedad del Alzheimer organizado por CEAFA de Mijas (Málaga). Es todo un placer y un orgullo poder darle más luz a esta enfermedad degenerativa y hacerlo de la manera que más me gusta: escribiendo: gracias 

http://www.malagaes.eu/noticia.asp?id=69608

MAGIA

“Quizás mañana” era la señal que había pactado con su ayudante. En ese instante, debía dar el cambiazo y colocar la chistera con el conejo. “Quizás mañana” repitió el mago, agitando las manos en dirección al mágico objeto. “Quizás mañana” dijo de nuevo apuntando a la chistera con su varita. “Quizás mañana”, “quizás mañana”... El abucheo de los asistentes reafirmó su ridículo. El espectáculo había fracasado. Avergonzado, dejó los artilugios y abandonó a toda prisa el local. Lo mismo hizo el público berreando maldiciones, invalidando la súplica que brotaba de las entrañas del sombrero.

GANADOR CADENA SER CASTELLÓN

ANALÍTICA GRAMATICAL

Coloqué el brazo para que me extrajeran sangre. Cuando la enfermera clavó la aguja y empezó la succión, en lugar de sangre, como marca la costumbre, subieron letras que formaban palabras. Por el estrecho tubo desfilaban adjetivos, adverbios, sustantivos…. Le pregunté si aquello era habitual. Contestó que no, pero que tampoco era inaudito. Añadió que de algunas venas brotan monedas y billetes, de otras instrumentos y claves de sol e incluso, añadió sin extraer la aguja, he llegado a ver desfilar planetas y estrellas formando constelaciones. No pude contener la curiosidad y le pregunté por el motivo de aquello.

—A algunos— dijo colocando un algodoncillo salpicado de alcohol— le corre por las venas aquello que aman.

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La Cadena Ser en Castellón http://www.radiocastellon.com/ser_micro.php, ha tenido a bien seleccionarme ganador del concurso literario que organiza semanalmente. Qué decir la ilusión que me hace, y más teniendo presente la tremenda debilidad que me provoca esta creación.